DEZ

A frase do biólogo Atila Iamarino não saiu da minha cabeça desde aquela noite de segunda-feira. Será mesmo que a próxima viagem está tão longe assim? Queria ainda conhecer a índia e o Vietnã, pelo menos. Não tenho pensado em mandar os casacos pro 5-à-Sec, juntar um dinheiro pra trocar por euros, entrar no site do Airbnb, nada disso. Concentro-me no vírus, em lavar as mãos com água e sabão durante 20 segundos, enxugar com uma toalha de papel e aproveitar o mesmo papel para apagar a luz do banheiro. Pelo jornal e pela televisão acompanho o drama de quem mora nas ruas ou em poucos metros quadrados, cinco ou seis pessoas juntas dormindo no mesmo cômodo. Fico aqui matutando como ajudar essa gente. Sou do grupo de risco e não posso sair de casa. Fico aqui entre algumas paredes, uma cor de rosa. Esse sofrimento persiste dentro de mim. A cada dia que passa ouço menos barulho lá fora. Nem os passarinhos do jardim do meu prédio tenho ouvido. De tempos em tempos passa um carro e eu me pergunto onde estará indo. Tenho visto na televisão distribuição de álcool em gel, cestas básicas e escutado a voz do morro nas reportagens de Chico Regueira. Me pergunto quando sairei daqui. Para o diário da família, fotografo fragmentos da minha casa, um enfeite aqui, um disco que estou ouvindo, um livro que estou lendo. O Home office tem funcionado, mas sinto saudade das frases da Marília Moraes ao cair da tarde. Sinto falta de passar na Livraria da Vila, de tomar um café na Cristallo, das frases que ouço dentro do ônibus Vila Anastácio. Onde será que está aquelas pessoas que via despertar todas as manhãs debaixo do Viaduto Presidente João Goulart? A viagem à India que eu me prometi fica pro São João, que não vai ser mais em junho, nem agosto, nem setembro. Nada mais atual que o primeiro verso de Drummond: E agora, José?

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