DEZOITO

Dentro de casa caminhando pra um mês, já sei de cor todos os cantos, até mesmo alguns que havia esquecido. Enfeites guardados, livros uns por cima dos outros, muitos discos. Penso nas músicas que teriam a ver com o momento e vou fazendo uma playlist: Aquele Abraço com Gilberto Gil, Beija Eu com Marisa Monte, Exile on Main Street com os Rolling Stones, O que será com Milton Nascimento, Vai Passar com Chico Buarque, O mundo é um moinho com Cartola, Alucinação com Belchior, Eu preciso aprender a ser só com Marcos Valle, Besame Mucho com João Gilberto, Eu sei que vou te amar com Caetano Veloso, No Future com os Sex Pistols, São São Paulo com Tom Ze, Coração Tranquilo com Walter Franco, e volto a Gilberto Gil com Vamos Fugir. “Vamos fugir, baby, desse lugar, onde quer que você vá, que você me carregue”. Coloco os pratos na máquina, passo álcool nos interruptores, no teclado do computador, nos plásticos que envolvem as revistas que assino, bato uma limonada suíça no liquidificador, escrevo o Diário de Notícias pro Nocaute, rego as plantas, me assusto como os tomateiros crescem tão rapidamente, leio a Superinteressante, a Piauí, a Serrote, a L’Histoire, preencho uma CDA, tarde da noite pergunto se a Maju está se cuidando e ela responde que sim. Acordo sossegado e sossegado fico durante uns dois segundos, até lembrar-me do coronavírus. Levanto, ainda é noite no céu, vou pegar a Folha no capacho, mas antes, passo álcool nas mãos e no braço. Sou movido à álcool, eu e o automóvel da minha mulher, parado na garagem há um mês. Hoje acabo as últimas páginas de “A ridícula ideia de nunca mais te ver”, de Rosa Montero. 

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