A DANÇA DAS CADEIRAS

Observo que as cadeiras da minha casa estão quase sempre vazias, diferentes de outrora, ocupadas por amigos e por aquelas que ainda chamamos de meninas. De tempos em tempos passamos um pano úmido nelas, embebido de álcool 70 graus e lysoform. Só mesmo para espantar bactérias porque pó quase não há. Observo que o sol começa a bater no parapeito das janelas da sala por volta de sete, sete e pouco. É quando levo pra lá as seis canecas com pezinhos de limão, plantados com todos cuidado e que vão crescendo a cada dia. O verde das folhas misturado ao sol, resulta numa coloração única. Olho para a estante na certeza que preciso de ânimo para tirar todos os livros e ir arrumando uma a uma, as estantes ligeiramente empoeiradas. Isso requer tempo e força. Misturados, tenho tido dificuldade de achar o que quero, como as cem fábulas fabulosas do Millôr que pretendo reler uma a uma nos intervalos de folga. Pulo da cama e observo que hoje a cozinha está impecavelmente arrumada, pronta para que eu comece a preparar o café da manhã. Os jogos americanos passaram por uma boa lavagem na máquina e alguns ficaram ligeiramente desbotados, resultado da água sanitária. Observo da janela que o pé de nêspera ganhou proporções inesperadas na jardineira e começa a ficar ligeiramente torto, procurando o céu e evitando o teto do vizinho de cima. Sei que um dia vou ter de tira-lo dali porque não tem cabimento um pé de nêspera na jardineira de um edifício, tão grande que chega a fazer sombra aqui dentro. Observo certas coisas dentro da minha casa que costumava não observar. Como um box com todos os discos de Baden Powell que, tão escondida, não ouço há anos. “Quando eu morrer/Me enterre na Lapinha/Calça, culote, paletó almofadinha…”

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