O JOGO

Da Copa do Mundo de 1958, lembro-me vagamente. Em preto e branco, nas ondas de um rádio GE, apenas a final. No dia seguinte, vi a fotografia de Pelé saindo de campo, menino ainda, às lágrimas. E o nome Mazzola também me vem à memória. Lembro-me também do meu pai que foi ver a taça exposta em algum lugar de Belo Horizonte, talvez a Prefeitura. Tinha oito anos de idade. A de 1962, lembro-me um pouco mais. Era ainda pelo rádio que escutava os jogos,  estávamos em Brasília. Amarildo era o meu ídolo e a musiquinha “a Copa lá no Chile vai ser nossa…” grudou na minha cabeça. Copa mesmo foi a de 1970. O Brasil matava seus filhos e nós naquela saia justa danada. Como não torcer por Tostão, Jairzinho, Pelé, Rivelino e Gerson? “Noventa milhões em ação/Salve a seleção! De repente/Aquela corrente pra frente?Salve a seleção”. Não foi fácil, foi duro de engolir o ditador Garrastazu Medici levantando aquela taça na porta do seu palácio. A camisa amarela, naquela época, nos remetia a uma certa alegria, válvula de escape, folga na escola, pipoca, mandiopã e a primeira cerveja. Uma sensação meio esquisita, mas era a camisa canarinho, bola rolando em campo ainda sem a chatice e o ufanismo de um Galvão Bueno. Vieram outras Copas, vitórias e derrotas, até que chegou 2016 e a pior seleção de todos os tempos vestiu aquela camisa amarela e entrou em campo. Ensandecidos, cegos, levavam cartazes que diziam: Somos todos Cunha, Fora Dilma e leve junto o PT, Quero voltar a viajar para a Disneylândia, Lula Ladrão, Impeachment Já, Tudo menos o PT, coisas assim. A camisa amarela passou a ser a camisa da seleção rival, aquela que eu queria ver massacrada por um 7 a 1, no mínimo. Quem a vestia não tinha preparo físico, tática de jogo nem jogo de cintura. Qualquer um que tivesse ideologia de direita, tinha o direito de vestir-la e entrar em campo. Hoje, quando vejo alguém com uma camisa amarela, só penso em uma coisa: precisamos ganhar esse jogo!

[ilustração Obra de Tomie Ohtake]

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