RATO DE BIBLIOTECA

Era um velho fantasma. Claudicava da perna e padecia de asma. Baixando de seus mundos
intersidéreos, vagos, à procura de afagos, encontra a noite quente, noite aberta, carioca,
e uma porção de gente. Ontem fui um rato de biblioteca, arrumando os meus livros, passei o dia. Estava pra fazer isso há anos e ontem, domingo de confinamento, um solzinho frio lá fora, comecei cedo. Descobri livros esquecidos, todos absolutamente fora de ordem para diversão da minha cabeça organizada, que não admite nada fora de ordem. Aqui é o meu canto anárquico, espanta com a surpresa de ver Francisco Julião ao lado de Sartre, Salinger encostadinho em Sontag, Matisse vivendo em perfeita harmonia com Clarisse. Minha mulher se espanta ao ver tantos livros tão organizadinhos,espanados, mas absolutamente fora de ordem. Gosto disso para exercitar minha memória de velho. Onde está Istambul de Orham Pamuk? Onde está Um Campo Vasto, de Günter Grass? E O Rio é tão longe, de Otto Lara Resende? Vem um frio na barriga, mas acabo achando. O desafio é este. Chego quebrado ao final do dia, de tanto subir e descer uma pequena escada de alumínio em busca daquele Rubem Fonseca sumido, para reler. Encontro quatro Garcia-Rosa e folheio. Paro em cada um: Paul Auster, Chico Buarque, Piglia, Bolaño, Mário Faustino e todos os latino-americanos: Puig, Fuentes, Sábato, Cortázar, Borges, e aquela montanha de García Márquez, minha paixão desde jovem, quando li pela primeira vez Cem anos de Solidão. Dor nas costas, exaustão. Engulo um Dorflex. Amanhã tem mais. Terminei o dia folheando Drummond. Parei em Assombração: “Era um velho fantasma. Claudicava da perna e padecia de asma. Baixando de seus mundos intersidéreos, vagos, à procura de afagos, encontra a noite quente, noite aberta, carioca, e uma porção de gente.” Poema que me esqueci de colocar aspas lá no início. 

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