A TERRA É CHATA

É não, ficou. Acho que desde quando a voz humana foi substituída por uma voz metálica fingindo ser gente, pedindo para esperarmos um minuto enquanto encontrava os nossos dados. Até por volta de dois mil e quinze depois de Cristo, acredito eu. Ficou chata quando começamos a gritar Fora Temer, quando começamos a postar #foratemer. Foi ficando cada dia mais chata, essa Terra. Cheguei a ficar rouco de tanto gritar, fui salvo por lascas de gengibre desidratado e o homem lá. Só largou o osso quando venceu a sua data de validade. Não suporto usar máscara, e olha que só coloco para receber as encomendas que chegam na minha porta, para lavar frutas e legumes, passar um pano com álcool nas embalagens dos mantimentos. Meus óculos embassam e a Terra, além de chata, fica fora de foco. Ligo a televisão, todos de máscara, pego os jornais, todos de máscara. E é no mundo inteiro. Nos países ricos, nos países pobres. Na Suécia, na Suíça, na Islândia e na Finlândia. No Zaire, no Quênia, no Burundi e no Havaí. Metade de dois mil e vinte já se foi e eu não vi. Contei mortos, contei infectados, contei curados. Procurei notícias de vacina na Recherche e na New Scientist. Vi a policia branca matando pretos e pardos, de João Pedro e Guilherme a George Floyd. Não posso mais fotografar as pessoas lendo nos ônibus, a vida lá fora pela janela quando o motorista para no ponto. Não posso mais escolher os limões com casca fina, os tomates mais durinhos, o abacaxi mais doce, a cebola mais graúda, a banana mais nanica. Vivo agora entre água e sabão, entre álcool gel e setenta, entre lives e luvas. Estou começando a levar a sério aquela velha canção do Raulzito: pare o mundo que eu quero descer.   

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