A MAÇÃ

Não adianta, não vou morder a maçã. Não vai ser uma sucuri, uma jararaca, uma coral que vai me fazer morder. Fico em casa até segunda ordem. Ultrapassei os cem dias e ser for preciso, chego aos duzentos, aos trezentos. Sei que é triste, sonho com o lá fora, o simples, o caminhar pela Heitor Penteado, o vendedor de sombrinhas em dias de chuva na boca do metrô, o vendedor de brigadeiros oferecendo a cada um que passa, vítima do desemprego, da crise que se instalou. Sonho com a China, com a aflição de querer fazer uma foto bonita e o que consigo é um pacote amassado do McDonalds no lixo, escrito em chinês. Nada mais. Fico aqui pensando se as pitangas da Praça Cornélia estão maduras, se o cheiro bom de pãozinho quente que sai da Fabrique ainda se espalha pela Rua Faustolo, se a Quatro Cinco Um de julho já está nas bancas ou se o livro do Thunderbird nas prateleiras da Livraria da Vila. Pura tentação de uma cobra que me oferece uma maçã vermelha embrulhada num papel de seda azul, como no meu tempo de menino. Vou passar mais um dia dentro de casa, trabalhando para o Nocaute, pesquisando, escrevendo o meu novo livro, finalizando a crônica pra Carta Capital, colocando as louças na máquina, lendo a biografia do Van Gogh, esperando a Julia Duailibi na telinha com as primeiras notícias da manhã e a Aline Midlej, um pouco mais tarde. Encantado com o We Transfer que o Buhrer mandou, dezenas de Millôr, muitos que ainda não conhecia, da fase em que ainda era Emmanuel Vão Gôgo. Conversar com a minha irmã mais velha pelo zap, direto de Brasília, sempre com novidades, perplexidade e temores. O dia promete ser o de número 101 e as maçãs da Mônica que estão na fruteira, essas sim, posso comer. Com mel e canela, um minuto e pouco no microondas. 

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